Ce n'est plus moy que veult faire ...

Ces beaux cheveux crêpés

Délivre-moi, Seigneur, de cette mer profonde

L'automne suit l'Esté et la belle verdure ...

L'esprit divin, dont l'immortelle essence

Le ris de ma maistresse est un Printemps de roses...

Plus je suis tourmenté...

Sa flame est morte et la mienne a pris vie...

Souffle dans moy, Seigneur ...

Tout passe par leurs mains, rien ne se fait sans eux

Villanesque